To

To, o czym myślę,
nie jest tym,
o czym myślę.

 

Siedzę nad rzeką,
której nie ma.

 

Jest tylko wielki przepływ,
przechodzenie, przeciskanie się
pomiędzy dwoma brzegami,
szpalerami wysokich trzcin.

 

Staję na baczność,
gdy aksamitna noc
salutuje.

 

To, co widzę,
nie jest tym,
co widzę.