Nowy Napis Co Tydzień #221 / Aconcagua Cafe

Zagadka, zaśnięcie ostatnie, kłębek zaskrońca zwinięty na szpuli
czasu czai się tu – żółte znamię, wskazówka, strzała jeszcze w trawie,
poza cięciwą.

Śpi syty? Kiedy pełznie leniwie sznur samochodów przed ósmą, podwójne
oczy łypią czerwonym światłem. Żar w nich, tętno, ledwo tamują pośpiech.
Falstart, strzał!

Stłuczka na Milenijnym, zator, znowu się spóźnimy. W echu blutufa
chyba tok fm. Po szybie płyną krople, pa, dobrego dnia.

W trawie gniją liście, przezroczystość wody. Nerwowy mol – szybka akcja.
Łyk kawy, ostatni. Między palcami rozcieram szary pył.