Nowy Napis Co Tydzień #045 / pięć zwrotek o niczym

Nic prócz zaspanego czarnoziemu, lessów.

W rozmokłym gruncie grzęzną postanowienia.

Wybijamy kolejny szpunt z butli, topiąc noce w cichym

 

kap, kap aparatury i porozumieniu z dzielnicowym,

który zasypia w połowie służby. Nie krzyczy, nie gwiżdże,

nie ma siły na brudne miesiące. Szarówka kryje cienie

 

w sobie tylko znanych zakamarkach. Za oknem spada

temperatura, wewnątrz zamieć i poszukiwanie ciepłych

swetrów. Gdzieś zawieruszył się śnieg i jest powód

 

do kolejnego śledztwa. Napiszą o tym w gazetach, będą

niekończące się dyskusje o topniejących górach lodowych

i kolejnych klimatycznych zmyłkach. Idzie burza,

 

ironicznie dmąc ciepłym wiatrem. Lodowce stopią się,

nim tutaj dopłyną. Gałęzie drzew cicho rodzą pąki,

kto zapłaci za straty, kto pocieszy górali?