Nowy Napis Co Tydzień #125 / O siódmej dwadzieścia rano 

przejeżdżam przez kanał żerański 
góry przysypane śniegiem 
łodzie i tramwaje wodne 
wędkarze zarzucają wędki 
piją wódkę 

 

przy ognisku biały pies wykrada pęto 
i czym dalej w las 

 

przez most. przeskakują delfiny 
pogwizdują. z ich płetw opadają krople 
na płatki rumianków i kolorowe papierki 
po cukierkach. wzlatują 

 

smocze ogony omotały słońce do czerwoności 

Tekst został zakupiony w ramach Tarczy dla Literatów. Więcej utworów Joanny Vorbrodt znajdziecie w Czytelni.